Sunday, December 24, 2006

Hueco

(esto es de hace unos meses pero we)
Hueco del alma, acaso está en tu naturaleza el ser colmado? Cuantas veces he pensado que sí, que nunca nada haría falta más que el eterno retorno de una presencia material y fija; fotografía captora de lo que no sabe más que escaparse y reconfigurarse.

Hueco del alma, motor de deseo; te he intentado sellar en vano más de una vez, sin percatarme que ese no es tu juego. Disculpas he de permitir(me) entonces, por aferrarme tantas veces a un punto solo, del mar de fluires que tu despliegas.

No me dejes domesticarte, tan solo llévame contigo en alzas. Quiero tu velocidad; tu cresta que no ahoga, solo eleva. Y no me digan que me ciegas; que me pierdo en tu marea... ni me juzguen de a-sensible o despreocupada... ya que de este modo lo abarco todo, todo lugar es mi lugar y en mi se complican todas las intensidades posibles.

En todo, pero uno tan solo...

Mas hablo de esa soledad semblante, que me permite decir(al otro): Existes. Existes en mí y no importa qué nos depare el devenir, mientras en mí reposes como un reflejo en el agua.

Thursday, October 26, 2006

Pulula el sincope

Eras en el
no
no puedes comer
alas en el parque
enroscar planicies de las pampas
como si de biruta sintieras
la follajera en tus brazos

diestra en el coloso y aritmetico espigo de ramos
helecho ingrato de peros y porqués insolitos magos que
piden
y pululan
sin acaso humor que arrellane sus pasos

dices que:
acribille por miedo mis alas
desenrosque el almidon de mis miles de pieles ajadas
desentone el canto de mi alma enjunta
y
responda indeleble
tus oratorias de nada

pero pompas no faltan
y derramarse no se espera
simplemente pasa
la caracola pasa
desenrrolla la esquirla
la devuelve
la lengua saca
y atraganta

terreno de espasmo
se cuela

Flesgo de invierno

Flesgos que suelen caerse
del fresno caerse
desparramo de empinadas
olas
de
mar

Artico espesor de enfados
dintel alado
y lo mio
y lo tuyo
enteramente empapado
de un color
a rosas

Como si en aquel especifico final, ese final, nono, vos sabias que todo podría llegar a suceder de un modo extraño... pero no... el espesor se te cae de la piel, te somete, come contigo, se escurre en ascuas, te mira de lejos, desde adentro... ahi esta. convive.
Es el espesor,
lo que calla,
lo que espera...
quimera de ensueño me quemas
me urges la sangre y vuelas
dentro callas, de nuevo callas
sabes callar

En el extremo cubico de tu encierro, eras alli, alma tuya, resuenas el aire que intuye la ergorosa tuna..digo, la tuna... ergo el oropel de la mano que contiene el capullo del cerebro aliciente de mi vida.
mi vida
mi vi-da
vi damiselas en el parque esta mañana
vi un dativo amoroso darse
como un espectro
un espejo de soles
de esferas

suelo comer(te) amor entre selvas
derretir la mano que te quiere en tus venas
entero se entrega
el enjambre
de pelaje enmarañado
y una mano
y otra
se aferran

Friday, October 13, 2006

Te me caes de la piel

Te me caes de la piel
Rozas,
La gama
Enredas mi alma,
Con tu alma

Y lloras mil pétalos
de rocío
En mis dedos, te dejas
palma
con palma

asir
de a poquito
Bailan
los ojos y se buscan
lo mojado de tu boca
casi habla

Wednesday, August 16, 2006

Cascarita

(algo viejo y visceral)

Sucede que...
Lo que sangra ya no duele

Muerte a la madre
Que en mi idilio busca y se escapa
Y mis venas recorre ahuyentándose
Derramándose hacia el otro lado
Y yo
Sin hambre ya
De tu concordia

Cáscara de sangre
Picas y ardes
Como ya no sabes

Madre en fuga
Te convertiste en pájaro de jaula
Y ahora gritas y te retuerces en las fauces
Y en mis manos caes devuelta
Como la hermana que nunca quise que fueras
Como la compañera que uno no espera
Que seas

Saturday, August 12, 2006

Cuajos

El cuajo
digo que hueste lo inmaculato
Lo que sangra
o de lo otro
Lo que presiente.

Italo ciego
sumergime en el verbo
que se arrulla y desciende
se desprende y se deja comer

Pide la espa(l)da
desnuca en silencio las parvas que
flojas se amotinan
Insolente amorío de almas
Martirio que tirita
y sonríe
como un sapo en el agua.

Tuesday, August 08, 2006

Notas de viaje (en el 44)

Y dejemos al acontecimiento en manos del cosmos
Y como bien Cocteau dice:

No inducirse nunca al misterio para que ese misterio venga solo y no encuentre el camino alterado por nuestra impaciencia de entrar en contacto con él.

Casi se me vuela la boina a la merde mientras cruzaba la avenida. (en francés todo suena taaan elegante...)

Que no haga esfuerzo digo! Quiero decir... que no hace falta meter nuestras miserables intromisiones cuando de algo cósmico se trata.

Deje que el cosmos diga. Digo... que a lo cósmico no hace falta darle una mano.

Saber acontecer....Es no entrometerse.Es no forzar.No esforzar.Dejar pasar.

Fluir.

Después de la gripe grape uva vino fermentación cerebral calor globo en el coco...

Todo es bello.

Respirar, caminar, viajar en colectivo, ver gente,

Todo es bello.

Nada es esfuerzo.

NADA ES ESFUERZO!

Lo bello de lo obvio

Lo bello de lo trilladamente nuevo

Que lindo que es el viento

Y poder sentirlo en la cara

Con ese frio

Y con ese espasmo

Que la fiebre cual globo-en-la-cabeza

No deja traspasar

Thursday, July 20, 2006

Eso...

...Es que escribir me da alegría... digo, ese escribir escribiendo... sin siquiera proyectar una meta... haciéndose la meta sola o no, pero haciéndose ella en el transcurso. El amor en la palabra, y no la palabra de amor. Ese sentir mientras se despliega, chorreante, se escapa, se vomita de adentro, con ese estado adrenalínico de estar siempre al borde de un abismo (siempre uno nuevo), siempre en el limite, siempre cayendo y cayendo, en lo que, sólo, se crea. No me vengan con reglas, del allí, del allá o del mas allá. El ahora... y nace algo nuevo.

Ayer leía un cuento de Salinger y encontraba eso en un otro. El cuento como algo arrancado de su alma, como quien no quiere la cosa, como él mismo. Siendo. Y yo leyendo vida pero una vida siendo vivida... no la historia de alguien que vivió y todas sus aventuras... nada de eso, sino el propio acontecer de alguien que se escribe a si mismo, se escribe en el cuerpo (o su cuerpo escribe todo él, su sangre, sus musculos, sus nervios...), como parte de un acto cotidiano; comer, dormir, escribir.

Ya se que te hable mucho de Salinger ya, pero se arranca de mi. Nunca me vas a ver escribiendo para algo, con un fin. El fin aparece después y ni siquiera es ese Fin en sí mismo tan eudaimonista. No. A veces ni aparece. Si aparece quizás, es por el mero hecho de compartir... no jugar solo... y yo aquí que te escribo, tal vez como excusa, tal vez como una simple necesidad de sacar y sacar y que todo corra y salte y cante rimbombante y siempre la adrenalina en la garganta. Todo en la garganta. Abrazo de oso, abrazo de garganta, porque ahí esta toda la felpa y la fuerza y la sonrisa, amante y cómplice.

Cortazar cómplice de hidromurias y plineos, noemas que se escapan y temblores como luna en el agua. Siempre en el borde, siempre cayéndose para “el otro lado” y riéndose tiernamente. Tampoco un puente se sostiene de un solo lado, y he aquí por qué escribo siempre a alguien. La escritura, la palabra, el dialogo como puentes. Un puente y ahí estás.

El no-esfuerzo de la filosofía.

Lo dadá hace un esfuerzo, y por eso no tiene la sonrisa tierna. Hace un esfuerzo y se le nota, un esfuerzo por no obligar al sentido, y que venga solo. Pero el esfuerzo... y se nota.

Hay cosas escritas con esfuerzo muy bellas y pomponas. Pero leer no es digerir para luego comentar. Leer es escribirse adentro, con tinta de intensidades y sentimientos, de nuevo la garganta, la adrenalina, y la sonrisa en el pecho. Y cada lector como algo nuevo, un texto nuevo que se va creando. Eso debe ser la magia. Como en el diálogo, en donde no se frena para interpretar... uno esta en un carro en movimiento, velocidad, salvajismo, todo va y viene y no es que vaya y venga sino que va siendo... uno solo. Se funden los individuos en un fluir adrenalínico y efímero; la magia. Es hermoso. Hermoso es permitirse eso. Salirse de lo cotidiano, y que las pupilas centelleen contentas, rimbombantes, porque en ese momento no hay juicio, no hay grietas, no hay yoes-barrera ni yoes-descalificantes ni yoes-ego-grande ni de los otros que no dejan de serlo. Los planos se conectan (lo logran), de adentro a afuera y no a la inversa. La velocidad. Con la velocidad se desdibujan las personalidades, se dejan de ver, cual soga sacudida en el aire. Se pierden los limites del tu y el yo, y ese vapor que corre creando, va dejando una estela. Eso, para mi, es la felicidad...


(Y la música? No, lo sinfónico progresivo hace un esfuerzo... yo me refiero mas a las sonrisas en el pecho, a drexler, a bochaton, a las canciones alegres de voz y guitarra, y nada mas (TODO eso). La genuinidad. El alma en la mano, y mucho gusto... aquí estoy, abrazame, baila conmigo, amigo, te quiero.)

Monday, July 17, 2006

Escribí en mi

Escribi en mi, y yo escribo en vos
La palabra no duele... el gesto...la boca
Y te arrellanas y lees
Desciendes y vuelves a mi
Como una trenza enmarañada
De palabras sobre la piel

Dulce fluir de un algo que gesta el viento
Y ahí estas
Te alcanzo en sueños
Es que...
A veces lo que sangra no duele

A veces..

De las dualidades

De las dualidades


Del yo y del otro
Del adentro y del afuera
De lo idéntico y de lo diferente
De lo interno y de lo externo
Del esoterismo y del exoterismo

Como si en algún momento
existiese la necesidad de separar
quirúrgicamente
lo que en si se derrama

Lo que pide concepto
o de lo otro...
o de eso que no se deja atrapar
pero está


Sobre lo marcial del arte
Eso que esta del otro lado, digo del lado que vos no estas, si, ese que supera tus propios limites geográficos de individuo constituido como tal, quiero decir, el otro, con su potencia ...de actuar
Y vos.. o yo, o lo que, mejor dicho, persiste o subsiste constante mientras que lo otro .deviene

(es increíble lo cuidadoso que uno intenta volverse al usar ciertas palabras, y la necesidad casi alarmante que se torna dar sentido especifico a ellas cuando por algún tipo de razón, pueden llegar a “oler raro”)

Constante es el hecho que todo pasa por mi membrana ocular instantáneamente conectada con mi sistema de representación y designación intelectual
...Y lo otro como aquello que se corta
...O algo por el estilo

Y después...
El simple hecho indiscutible de la interacción necesaria de todo con todo, y eso y esto como simple palabra que intenta agarrar lo “inasible” digo, eso que no se descompone mas que en el coco.
Y lo marcial entendido de dos modos posibles...
-De un modo; el combate, la fricción... el eterno choque de cuerpos,
lo que no demora en entrar en tensión
-De otro modo, lo que fluye, acompaña y penetra
el ritmo de las cosas
chi
Y lo primero citado, (esto es, el combate) entendido esotéricamente y exotéricamente-

º Por un lado...
el contacto con lo otro.

º Por otro, los contactos internos desplegados cual holograma gritando:

-how much can you know yourself if you’ve never been in a fight... (¿?)
(o la pregunta, ¿qué es lo que puede un cuerpo?)

Grito que engloba la dualidad en sus dos dimensiones (la conciencia del eterno retorno de la diferencia):
El adentro y el afuera.
Lo diferente en pos de lo idéntico, y lo idéntico en pos de lo diferente
...quiero decir
Micro y macrocosmos como las fases de un mismo acontecimiento; un mismo encuentro marcial

---

En el excurso de una pelea,
el acontecimiento,
un espectáculo...


el otro (él) como el show, el arte escénico en movimiento,
impredecible,
improvisado,
y desde acá el espectador, que se vuelve a su vez show para el otro, y viceversa versavice, como si no hubiese limite posible a considerar cuando se trata de un encuentro de algún/cualquier tipo


...patada de empeine – gancho – puño ...


y tal vez lo que implícito deambula es que la separata no esta en el cuerpo

A modo de introducción

A veces sucede si.